Дом у человека может быть только один. Либо его может не быть вообще. Вместо него очень часто имеется крыша над головой. Куда возвращаешься только потому, что некуда больше. Место, где тебя, возможно, любят, но какой-то своей, странной любовью. Очень грустно, когда таковым становится родительский дом. Когда ты плетешься вечером по привычному пути в привычную квартиру, зная, что тебя, наверное, ждут, но лучше б всем было совсем все равно. Когда ты понимаешь, что твой мир как будто выпал из этой картинки, как цветное стеклышко выпадает из витража. Вид витража от одного стеклышка не испортится, но вот чтобы вставить его обратно нужно приложить какие-никакие усилия, в необходимости которых очень часто сомневаешься. И ведь ты понимаешь, что любишь свою семью, но уже не можешь назвать отчий дом своим домом. Трудно сказать. почему так происходит. В моем случае, возможно, потому, что я устала слушать эту бесконечную ругань. Мы никогда не были особо счастливой семьей, но когда я была маленькой, я еще верила в создаваемую для меня иллюзию. За 32 года, которые эта квартира является домом для моего семейства, тут не было ни одного счастливого брака, тут постоянно под одной крышей обитали люди с неуживчивыми, а временами - и откровенно тяжелыми характерами. И, как водится, признать такое за собой людям было очень трудно, и каждый валил вечные споры и ругань на остальных. Я прекрасно понимаю, что, по сути, у меня характер не легче, я знаю, что в таком положении вещей есть и моя вина, и ее немало. Зачем я это пишу? А наболело...